Querida dama de velo marchito...

La cálida dama otoñal, nos sopla con una brisa en la que se respiran nuevas oportunidades. La cálida dama otoñal, nos muestra todo su amor, para al fin abrazar a su amado invierno...Su señor oscuro, la razón por la que siente y respira, por la que derrota al cruel Verano, tirano de sus pesadillas...

No llores, pues yano quedan hojas que se puedan marchitar.
No camines, ninguna rama puede temblar ya.
No dejes de observar, y tu belleza nos hace esclavos de tu bondad
No nos abandones, eres la libertad, eres la liberación del tirano
No te rindas, cada año le derrotas, cada año se lo demuestras, y este, como todos, serás Reina de nuestras cabezas.
No arrojes tu corona, corona tallada con flores marchitas, que son el reflejo de lo que tu corazón siente, de lo que tu corazón padece.


Dulce dama otoñal, querida dama de velo marchito, no sufras más, no derrames más lagrimas, no debes crear más falsos espejos, no debes ahogar tu amargura, pues tengo buenas noticias.

Tu amado está al llegar.....

La Fierecilla Domada: W. Shakespeare

Se que esta entrata está por duplicado, ya que tambien es la entrada del día en otro blog mio, pero necesitaba hacerlo...

Hace unos meses decidí comprarme el Teatro completo de Shakespeare. Y con la coincidencia de la película que he comentado en un post (de otro blog), decidí leerme la obra para comparar, no en el sentido literal, sino ver el tipo de adaptación que había hecho la película del libro...

Después de leer la obra he pensado muy seriamente en seguir leyendo Shakespeare... Porque he quedado muy decepcionada ante este autor. Un autor que ha sido muy valorado a lo largo de la historia, que ha encandilado a mujeres de todos los puntos del planeta. Y yo, completamente creyente de esta ilusión, he devorado "La fierecilla domada" en apenas hora y media.

He quedado realmente impactada, porque a medida que iba pasando cada página quedaba aún más y más decepcionada hasta el punto de enfurecerme, y leía con al única esperanza de que historia cambiase de rumbo y equivocarme en mi opinión. Pero sin duda, el final ha sido lo más asqueroso y repulsivo de la obra, si se puede decir que ha habido algo que no lo sea.

El autor es increíble escribiendo, tiene un vocabulario y soltura envidiable, enamora hasta insultando, pero toda esa hermosura la pierde en la intención de sus palabras. Sencillamente no me lo esperaba así, y es por ello que pienso seguir leyéndole, con el deseo de que haya sido esta obra un lapsus y el resto de su teatro, no tenga nada en común con este insulto.

Se que hace casi medio milenio de sus escritos, y que se podría justificar en parte su posición completamente MACHISTA!, pero se supone que ese tipo de escritores van avanzados a su época, que su excentricismo reside precisamente en esa visión del mundo incompresible para el resto de los de su tiempo. Y sin embargo, lo peor de todo es que las mujeres le tienen, y yo me lo creí.

En resumen:

la obra muestra como un padre (rico) que tiene dos hijas, Blanca y Catalina, las cuales son completamente opuestas. Blanca es la menor y una señorita refinada cuyo sueño es casarse, la otra por el contrario tiene una lengua infernal y repele a quién se le acerca. El padre desesperado por encontrar una solución para Catalina (solución = casarla para deshacerse de ella, o como bien dice “desembarazarla de él). Decide que Bianca no podrá salir con nadie hasta que Catalina no lo haga. Es entonces cuando a uno de los pretendientes de Bianca (dichos pretendientes se la juegan como mero trofeo) crea un plan para casar a Catalina ( el pretendiente en cuestión es un hombre rudo que se casaría con una anciana sin dientes "palabras textuales de la obra" si esta posee dinero). Catalina, es obligada prácticamente, a contraer matrimonio con Petrucho.

El resto de la obra trata sobre las artimañas de los pretendientes para ganarse a Blanca y los tratos inhumanos (como matar de hambre y no dejar dormir) de Petrucho a Catalina, con la intención de "domarla".

Así se llega al final de la obra en la que Blanca se desposa, (no diré con quien) reuniéndose todos en la casa del padre de las hermanas. Es entonces cuando se presenta la última escena (no tiene perdida):

Petrucho hace una apuesta, en la que propone a ver cuál de las esposas de los hombres allí presentes será la primera en acudir, ante la orden de cada uno de ellos. (Por supuesto él apuesta por Catalina). En ese momento se observa como un criado "ordena" que lleguen las esposas. Y, efectivamente, Catalina, completamente sumisa, aparece en escena. "Complacientes" ante semejante obediencia, todos los hombres de la casa, piensan que el resto de esposas deberían ser como ahora Petrucho ha conseguido que sea Catalina.

FIN...

No tengo palabras para expresar lo helada que quedé al leer la obra, especialmente con el final... Aunque sea una comedia, me parece degradante y de mal gusto... Ya que si tanto se habla del amor. ¿por qué no podría haber sido el poder del amor el que hubiese calmado a la fiera?

Ya se sabe, la música amansa a las fieras ¿y que mayor música, que la melodia del amor en un corazón que solo ha sentido desazón?. ¿Por qué en su lugar hay que recurrir a ese nivel de crueldad?. Pagar con la misma moneda? JA!!!.

La Chica sin sombra...

Amarga tu sonrisa, fue y es el alma de tu ser.

Comunicación vacía de un individuo que no conoce más allá de su sombra. Un individuo que no respira, que no late, que no piensa ni siente. Solo vive por una sombra que ya no existe.

Perseguir a un alma errante y vivir llena de lágrimas es una elección, que sin saber porqué seguiste.

Eres una chica sin sombra, que perdió la ilusión. Y fue entonces cuando te convertiste en un sueño roto...

La muñeca de porcelana...

Cultura que se oculta tras velos de seda. Belleza que se transmite en su elegancia, en sus gestos, en una mirada. Damas de la noche que sueñan con reinar también en la luz. Son la medida de lo que se espera, y no pueden aspirar a más.

El azabache recorrió sus mejillas, el marfil se deshizo, cual trocito de hielo y el carmín se desvaneció en un beso fugaz. No puede ser felicidad...

.
¿Qué misterios oculta el mundo? La realidad se esconde tras un baile de máscaras y los sueños cobran vida.

Qué hermosa criatura, bailando con una danza tan delicada como sensual y a la vez tan suave que sus pasos no pueden ser escuchados.

Su mirada se esconde tras papel plegado y su sonrisa se desvanece en el baile de sombras. ¿Quién es la criatura soñada?

Triste ser que escondes tu rostro, ¿mostrarás al mundo la verdad de tu sufrimiento? ¿Borrarás las lágrimas? Sustituimos el agua de tus mejillas por una nueva capa de mentiras color luz.

Pequeño patito que creciste, no temas desplegar tus alas, no escondas tu mirada, no encadenes tu cuerpo.

Ser de apariencia desconocida, hechicera de la noche, se que me has hipnotizado con tus ilusiones. Pero sin tu mundo soñado ya no podría decir que vivo, ni que mi corazón late, ni siquiera que respiro...

Cisne que bajo el carmín danzas, no me alejes de tu recuerdo.

Ángel de la máscara helada, no olvides el ser que detrás se esconde, porque yo moriría si no lo volviese a ver jamás.

Eres tú quien me dio la vida, eres quien me mostró las flores entre las piedras, el cielo entre las nubes, los colores entre los muros grises, la música entre el silencio, la sonrisa entre las lágrimas. Y que los sueños no son solo un juego como resultado de la magia o de la ilusión.

No olvides tus palabras, como yo no puedo olvidarte, dulce amada.

Lluvia en mi corazón...

Era un día húmedo y no solo por las tenues lluvias, finales de verano, cuando el sol no sabe si quedarse o dar paso ya a la nueva estación. Los días se hacen feos porque aún viendo el cielo oscurecerse y pensar que el invierno se acerca, el calor sigue, persiste, y se niega a abandonar la tierra y dejarla como estrellas de cristal. Mi paso era muy suave, como si el duro cemento fuese arena y no desease ser seguida por nadie, no quería haber caminado por allí, no quería que nadie se fijase en mi presencia, era como un fantasma, o al menos así me sentía. Se que aunque lo desease nadie habría girado la cabeza, pero tampoco era el caso, me da pereza salir, me resulta tan triste el mundo que solo quiero encerrarme, pero luego observo a pequeños y hermosos pájaros, los veo volar, libres, sin restricciones ni ataduras, sin ser esclavos de ninguna sociedad y me dan ganas de caminar. Y es aquí donde me encuentro, vagando por calles en las que no hay nada salvo almas podridas, es tan difícil ver un ápice de luz, un corazón que se vea relucir entre este motón de cadáveres que caminan. Soy esclava de una sociedad que me odia, soy esclava de una tierra gris, de árboles negros, y de agua marrón. Soy esclava de un mundo que no merece ser recordado.. Y a pesar de todo sigue habiendo belleza, siguen existiendo los grandes actos por amor, aunque sean pocos, siguen existiendo aves que recorren miles de km para llegar un hogar mejor, sigue habiendo leonas que cuidan de sus cachorros, sigue habiendo mariquitas que se pasean por jardines frondosos, sigue habiendo flores entre los podridos matorrales, y aunque todo muera, aunque el cielo se cierna sobre nosotros, cada día podemos seguir viendo un acto de amor, un acto que merezca la pena ser recordado, una criatura que nos ilumine una sonrisa, en pocas palabras un motivo para vivir.

Anotaciones de sueños lejanos...

Donde encontrar el amor? Dónde encontrar esos sentimientos que pueden evocar en desastre, en fracaso..

Sentimientos de difícil descripción... Sentimientos que muchos no comprenderían. Porque ellos no pertenecen a ese mundo.
Un mundo que lejos de ser sombras y tinieblas son el recuerdo efímero de un pasado que ya para muy pocos tiene sentido...

Piensas y existen... Pero no son conscientes, viven muy rápido y no se detienen, no se dan cuenta de que el tiempo no es importante... y la vida... Bueno ya tampoco lo es.

Tardamos en ser conscientes de los cambios que se muestran en nuestro entorno. Tardamos en comprender, en analizar, en pensar, en recordar, besar acariciar.

Y nunca nos sentimos satisfechos, almas errantes que se sienten tan vacías y cuya sed es incansable, y cuyo corazón no recibe calor..

Busco ese alma, envidio a aquellos que pueden sentir, que pueden amar, que pueden disfrutar.

Yo si vivo en un mundo de sombras y desdichas pues de que sirve tenerlo todo, sin tener con quien compartir, sin tener a quien amar…

Soy como un millonario... Tengo el mundo a mis pies y sin embargo... que importa?! si no hay nadie más…

Supongo que soy un condenado, un ser que vaga sin respuestas, sin corazón solo deambula sin orientación... Sin un camino en el que vivir, si aire al que respirar sin una caricia por al que suspirar. Sin un alma por la que llorar…

Ojalá encuentren esto, ojalá me busquen… Y ojalá pongan fin a mi trágica existencia… Os regalo mi “todo”, y ansío la verdad a la que vosotros teméis...

Crónicas de una Renacida (II): Radiografia de una muñeca rota

Nueva, bueno aún siento los efectos como dolor de garganta y poca cosa más, pero al menos la fiebre se esfumó.

Nueva por fuera y rota por dentro, ¿cómo puede tener estas propiedades una muñeca de trapo?. No eres nada, solo algodón y telas, y sin embargo temes y padeces y aunque no lo tengas, tú corazón se parte, ¿cómo puedes sentir? ¿Cómo puedes pensar? sin órganos, sin sangre, nada excepto tela y algodón. No eres un ser vivo y sin embargo, las lagrimas recorren tu rostro que aunque más parecidas a algodón que a agua cristalina, lagrimas son después de todo.
Linda muñeca, ¿Qué rompió tu corazón?, ¿Qué creó la cruz en tu pecho mullido?

Eres una criatura de aspecto tan frágil, entre unos dedos puedes ser aplastada antes de darte siquiera cuenta, has vivido bajo la intemperie, agresivas tormentas y crudas nevadas, las estaciones pasaron sobre y bajo tu cuerpo y tú simplemente te encontrabas allí, arrojada, sin salida, sin compañía, tan solo allí, tirada, sola y abandonada.

Dulce muñeca de trapo, ¿ese fue el motivo que te llevó a tu estado?, ¿quién te abandonó? ¿Fue quien te partió el corazón? ¿O es un amor soñado que creaste durante aquellas ventiscas, y pensaste que sería tu salvador y te llevaría en su regazo?

Muñeca soñadora, muñeca de trapo de sueños rotos, como tu interior, y como ya mismo tu exterior. Pero en tus ojos aún queda esperanza, una esperanza que a pesar de encontrarse casi marchita existe, y desea que alguien te encuentre, te limpie y te lleve a su hogar. Un ser que te quiera y te de su amor.

Quizás quieras jugar conmigo, buscaba una muñequita huérfana, ¿quieres jugar conmigo?. Puede que tú seas la diferencia entre el sentido de la vida y la muerte.

The Raven: Edgar Allan Poe

Otro poema de "POE". Llevo todo el día enferma, no estoy para escribir... Sorry, aunque tampoco creo que le importe a nadie.
PD: Antes del poema quiero colocar aqui el enlace de un blog en el uqe el autor coloca unos videos muy buenos para leer el poema, les animo a todo aquel que quiera leer el poema, entrar en su blog:

http://hmc20.wordpress.com/2008/08/31/el-cuervo

Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)

El Cuervo :

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

EDGAR ALLAN POE

THE RAVEN (ORIGINAL)

The Raven
[First published in 1845]

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

Crónicas de una Renacida (I)

Y sin esperanza de nuevo la espiral se accionaba, una espiral de la que estaba harta de formar parte. Añoraba un mundo donde existiesen los dragones más allá de la ficción, donde se pudiese cantar en mitad de la noche, donde estar rodeada de personas significase encontrar un hogar. Marchita estaba la vida que me rodea incluso la mía propia. Soledad era mi única compañera, ser que no respondía a mis gritos, ser que no reaccionaba si yo sangraba, ser que ni se inmutaba cuando lloraba. Una vida sin felicidad sin risas ni alegrías. Pues las personas solo se importan a si mismas, solo te ayudan cuando creen que podrán extirparte el corazón u otra parte de ti, es tan triste, es tan cruel… En tan solo un día tuve todos esos sentimientos, y descubrí así la cruda realidad. Entonces, ¿cómo sería toda una vida sintiéndose así?... Es tan injusto, quizás lo mejor sea que me acompañen… Todos…

Carta de una suicida...

Fueron los intestinos y las tripas lo único que quedó de aquellos miserables que osaron retarme, pues en un tiempo fui una de las más aclamadas, y también rechazadas, en cambio hoy.. Acompaño en tristeza y tempestad a los cielos, cielos tormentosos y lluviosos que le proclaman la guerra a la tierra, mostrándose como uno de sus peores días. Pero realmente hoy no tengo fuerzas para luchar, ya no. La sangre ha dejado de recorrer mi brazo y mi espada como el agua que depura cada día nuestro cuerpo. Sola y arrodillada en este acantilado, observo empapada bajo la tempestad un fin que nunca pensé sería tan cercano.

Y no sería a manos de mis enemigos, de mis rivales o de aquellos que sienten necesidad de sangre al ver mis ojos deseosos de la suya. Sería algo mucho más sencillo, mucho más trivial, y por supuesto cómicamente trágico. Sería simplemente mi final.

ELLA..

ELLA, tan hermosa e inocente, un rostro para siempre recordar, un rostro que aunque quisiera jamás podría olvidar.
No sabría decir que ropa llevaba ni cual era su color de pelo, no sabría tampoco decirte el color de sus ojos, ni el de su piel. Sencillamente era perfecta, unos brazos en los que podría permanecer eternamente, unos ojos a los que podría observar por siempre.
Quizás sea lo que pretende pero no me importa. Su sonrisa era... Bueno no sabría definirla, no se si sus labios eran gruesos o finos, si llevaba o no pintalabios, pero aún así si puedo decir que era mágica. ELLA en si misma era algo que no podía existir, porque si lo hiciese no nos podríamos fijar en ningún otro ser humano.
Voz tímida, inocente, dulce,y alegre, una voz que no existe ni en lo más profundo de nuestro inconsciente. Las mismas sirenas la envidiarían si pudiesen escucharla.
ELLA, me dio tanta paz., tanto amor, yo no se lo había pedido, yo no era nadie, tan solo ana persona más, una persona insignificante en este triste mundo, y ella en cambio no dudó ni por un segundo.
La calle estaba abarrotada, unas calles grises y tristes donde nada tenía sentido, no tenía sentido continuar en un mundo así, y fue como si viese en mi rostro la desesperación, como si supiese exactamente lo que en mi interior se manifestaba, pero era imposible porque fue un grito que nadie pudo escuchar pues solo ocurrió en mi interior. Pero ELLA si, se podría decir que apareció de la nada, o quizás me lo pareció a mi.
Era un ángel, un verdadero ángel. Un bellísimo ángel que caminó hacia mi, su andar no era sexy ni insinuante, era casi saltarín, como si flotase y durante todo el tiempo me sonreía, y si no lo hacía yo era feliz pensando que así era. Pero era imposible que no fuese así porque desde que nuestras miradas se cruzaron se dirigió directa a mí, no pensé que pudiese ser posible pero era así. Y fue en ese mágico momento en el que la distancia era mínima cuando su mano helada y a la vez cálida acarició mi mejilla, y sencillamente quise cerrar los ojos para poder sentirla mejor, pero fue imposible, era tan hermosa...
Fue un momento fugaz, apenas fueron unos segundos y desde que apareció en mi mundo hasta que estuvieron en contacto nuestras pieles me pareció una eternidad, una eternidad tan cruel, que dolía con cada paso que daba, una eternidad que se hacía tan cruel que el corazón se me destrozaba a cada segundo, solo de pensar que no llegaría a tocarme.
Dulce desconocida, siento que mi alma no quiere permanecer en este cuerpo roto.
Dulce desconocida, solo deseo ir contigo, porque mi corazón no podría soportar alejarse de ti.
Dulce desconocida sin ti ya nada tendría sentido no me abandones en este mundo triste y gris.

Y de nuevo me sonrió, complacida, transmitía tantos sentimientos, y ni siquiera había hablado, fue tan solo un susurro, fue lo primero y último que sus labios dijeron, y entonces nada...

- No te preocupes mi pequeña criatura tu deseo se hará realidad...

Lenore: La niña muerta

Lenore:

Es un comic creado por Roman Dirge, basado en un poema de Edgar Allan Poe, el cual en su origen recibió el nombre dr "A pean", el cual seria modificado. Aqui os dejo el poema orignal y la adaptación al castellano, espero que os guste.



Lenore: (Poema de Edagr Allan POe)

Ah, broken is the golden bowl! the spirit flown forever!
Let the bell toll! -a saintly soul floats on the Stygian river -
And, Guy De Vere, hast thou no tear? -weep now or never more!
See! on yon drear and rigid bier low lies thy love, Lenore!
Come! let the burial rite be read -the funeral song be sung! -
An anthem for the queenliest dead that ever died so young -
A dirge for her, the doubly dead in that she died so young.

"Wretches! ye loved her for her wealth and hated her for her pride,
And when she fell in feeble health, ye blessed her -that she died!
How shall the ritual, then, be read? -the requiem how be sung
By you -by yours, the evil eye, -by yours, the slanderous tongue
That did to death the innocence that died, and died so young?"

Peccavimus; but rave not thus! and let a Sabbath song
Go up to God so solemnly the dead may feel no wrong!
The sweet Lenore hath "gone before," with Hope, that flew beside,
Leaving thee wild for the dear child that should have been thy bride -
For her, the fair and debonnaire, that now so lowly lies,
The life upon her yellow hair but not within her eyes -
The life still there, upon her hair -the death upon her eyes.

Avaunt! tonight my heart is light. No dirge will I upraise,
But waft the angel on her flight with a paean of old days!
Let no bell toll! -lest her sweet soul, amid its hallowed mirth,
Should catch the note, as it doth float up from the damned Earth.
To friends above, from fiends below, the indignant ghost is riven -
From Hell unto a high estate far up within the Heaven -
From grief and groan to a golden throne beside the King of Heaven."



ADAPTACIÓN AL CASTELLANO:

Ah, ¡La copa de oro se ha roto! ¡El espiritú a huido para siempre!/
¡Que sean tocadas las campanas!-un alma santa flota en el río Estigio-
Y tú, Guy de Vere, no tienes lágrimas?-¡llora ahora o nunca más!/
Mira! Sobre ese rígido y lúgubre
carro mortuorio, yace tu amor, Leonor!/
Ven! Deja que el rito fúnebre se lea- que el cántico mortuorio se cante!/
Un himno para la noble muerta que murió tan joven./
Un cántico fúnebre para ella, doblemente muerta porque murió tan jóven./

Miserables! La querían por su riqueza, y la odiaban por su orgullo./
Y cuando su salúd empeoró, la bendijeron- porque moría!/
Cómo debería el ritual, entonces, ser leido? El réquiem ser cantado?/
Por ustedes -por ustedes, ojos malignos,- por ustedes lenguas calumniosas,/
que asesinaron la inocencia que murió, y murió tan jóven?/

Peccavimus! Pero no delires más! y deja que el canto del Sabbath/
suba hasta Dios tan solemnemente que la muerta no sienta ningún mal!/
La dulce Leonor se ha "ido primero", con la esperanza volando a su lado/
Dejándote HERIDO por la querida pequeña que debería haber sido tu esposa./
Por ella, la bella y atractiva, que ahora tan tranquila yace,
con la vida sobre su dorado cabello pero no en sus ojos/
La vida todavía en su cabello, la muerte en los ojos./

Atras! Esta noche tengo el corazón ligero. No entonaré cantos mortuorios,/
pero sostendré al ángel en su vuelo con un peán de días antiguos!/
Qué no suenen las campanas!-Cuiden que su dulce alma, en su alegría santificada,
podría oir las notas cuando flotan hacia arriba desde la condenada tierra./
De los amigos de abajo hacia los amigos de arriba, el espiritu indignado se escapa/
Desde el Infierno hacia un elevado estado a lo lejos, hacie el Cielo.
Desde el dolor y los lamentos hacia un trono dorado junto al Rey de los Cielos.

El jardín de los deseos

Nubes de colores que pertenecen a un lugar soñado, y sin embargo se hace tan vivo, que niega la propia realidad.
La pequeña mariquita deseosa de explorar bailaba y revoloteaba entre las más bellas flores,pues sus colores le parecian tan dulces y maravillosos que jamás hubiese imaginado que no eran producto de su imaginacion.
Así comprendia que lo sueños podian hacerse realidad, y que sus nubes de colores existian... Solo que había que saber verlas...
El sueño se hizo realidad y el mundo gris se transformo en algo efímero que poco a poco se desvanecía en la lejania .
Olvidó la contaminación que tanto la ahogaba, la falta de agua pura o la ausencia de bellos jardines naturales.. Pues no existía mayor paraiso que aquellos bosques de setas bajo viejos aárboles, o la inmensidad de los pastos de tréboles.
Nadía le podia privar ahora de la felicidad, pues su suseños se habían hecho realidad.
Una flor había especialmente bella y la dulce mariquita no dudó en acercarse y embriagarse con su aroma, aroma que sin saberlo la llevo a un estado de trance y cuando despertó su cabeza estaba separada de sus patas...
Pobre mariquita su pasión fue su perdición y así con apenas medio caparazon sin ser aún devorado , la planta carnivora continuaba un festin en el que las ilusiones fueron el primer plato...

Cultura Gótica: No es una forma de vivir, es como se siente la vida

Todo hemos oido hablar de los góticos, pero sabemos realmente lo que son qué es un gótico?


El ser humano desde el comienzo de los tiempos ha sentido una necesidad de evolucionar, de cambiar los sistemas impuestos en el espacio/tiempo en que vive, que en la mayoría de los casos, resulta causar el recelo de los tradicionalistas. Esta forma de pensar, de actuar, ha llegado incluso a provocar guerras, eso si muy diferentes. La primera surgió a partir de la creación de un libro, “la Enciclopedia”creada por los ilustrados, pretendía transmitir una recopilación de datos y términos, que en el caso de la población llana, eran desconocidos en su mayoría.
¿Cómo permitir que los corderitos amaestrados se hiciesen preguntas? ¿Cómo permitir que los seres humanos se planteasen su existencia?¿ cómo permitir que supieran el sistema político que había en Inglaterra? Sencillamente, no podía permitir que se revelasen. Pero todos estos temores y sus métodos para evitarlos no sirvieron. Y así llegó la Famosa “Revolución Francesa”. Jamás se imaginó que por un libro se hubiese derramado tanta sangre. Pero no todas las guerras contra sistema fueron iguales, un reciente ejemplo fue la década de los 60s, el fenómeno pacifista de mayor repercusión social,” los hippies”. Nietzsche también fue señalado por su filosofía radical.

Todos ellos, todos estos movimientos, pensadores, humanos a fin de cuentas, tan distintos y separados por tantos siglos tenían un punto en común, cambiar para mejorar la sociedad. Una sociedad, de la cual muchos son esclavos, pero pocos manejan.

Así podríamos hablar y hablar y casi no acabaríamos, porque tantas subculturas surgieron con este fin, y que en mayor o menor medida, afectaron al ser humano. Ejemplos de esto pueden ser el Punk y el Goth.

La cultura Goth:

Esta es una muestra de oposición al sistema manifestada en sus “muertos vivientes” por medio de vestimentas blancas o negras y maquillaje oscuro muy resaltado, así como e l contraste de alma y muerte.

En este sentido, estéticamente hablando se puede decir que el goth es un estilo que busca la belleza en lugares donde aparentemente no la hay o no puede existir. Es como una capacidad de ver la belleza más allá de donde los estereotipos impuestos dicen.

A pesar de ser un movimiento predominantemente artístico, ha sufrido muchos ataques, con invenciones, como satánicos, o bebedores de sangre. Es cierto que siempre existen personas que crean una falsa realidad de algo que existe, fanáticos que inventan su propio mundo ensuciando otros nombres. Pero que alguien que se dedique a destripar animalillos y diga que lo hace porque es gótico, no convierte la cultura gótica en destripadora de animalillos, simplemente la está insultando y manchando su nombre, en el cual debería de entrar la definición de artistas incomprendidos, de personas con una visión tan diferente y tan hermosapero a la vez tan pesimista que puede herirles…

Su denominación viene realmente de mucho tiempo atrás, de lo que hoy día conocemos como gente Dark o Goth, concretamente procede de Alemania. La palabra en si significa “Dios”, como es la palabra visigodo (visigoth) que significa dioses brillantes, estos eran considerados unos incivilizados según los romanos.
Por ello sería usado siglos después, para ser más exactos, en la Francia Del norte, donde nacería como una cultura opuesta al estilo románico vigente en la época. Esta se expandiría al resto de Europa y seria considerada por los tradicionalistas como un insulto, al arte, a su cultura y a la arquitectura. De esta manera el italiano Giorgio Vasari seria el primero en señalarlo como movimiento goth, despreciándolo e infravalorándolo.

Pero a pesar de las críticas, este nuevo movimiento seria reflejado en la cultura durante los siglos XII al XIV, es decir, hasta la llegada del Renacimiento (s.XV), aunque en algunas zonas perduraría por más tiempo. En el estilo se daban características como eran el arco apuntado u ojival y la bóveda de ojivas o de crucería, ya que sería en la arquitectura donde cogería mayor fuerza por esta época.

Pero la cuna del movimiento Goth, más o menos como hoy lo conocemos, comenzaría en La Francia del año 1860. Allí obreros y jóvenes estudiantes salieron a las calles vestidos de negro con el rostro pintado de blanco para manifestarse en contra de la presión social que los mantenía "muertos en vida". Así surgiría el llamado neogótico que se caracterizaría por esa extrañeza del romanticismo e incluso de la arquitectura gótica medieval, llevándose a cabo restauraciones e imitaciones.

Pero no renacería hasta los años 80s de un siglo después. A finales y tras la caída del fenómeno Punk, de espíritu individualista y con un lema “Hazlo tu mismo” esta cultura que muestra un claro desprecio por la sociedad y uno rechazo a todo dogma, y la no búsqueda de una única verdad. Además de un especial desprecio a las modas y a la manipulación de masas cual borregos se tratasen supondría el empujón para el renacimiento de este nuevo movimiento que habla de su muerte provocada por la sociedad, mostrada tanto en su obra como en su estética con sus contrastes del blanco y el negro, o con un maquillaje y un lápiz muy acentuado, además de basar la estructura de su propuesta estética en la época renacentista y victoriana mayormente.

El fenómeno se extendió consolidándose principalmente en Inglaterra y Estados Unidos. La primera persona en revivir el termino goth sería Anthony H. Wilson, manager de la banda Joy Division, que describió a la banda como gótica, en una entrevista de la BBC.

Pero sería formalmente establecido en el Club Batcave a principio de los años 80s en la ciudad de Londres.
A partir de aquí algunas bandas levantarían en alto el movimiento como pudieron ser Bauhaus, Siouxsie and the Banshees etc...
A lo que Estados Unidos se refiere, fue el primer lugar donde entraría con fuerza este género que ya se caracterizaba por el uso de maquillaje, de color negro preferentemente, el cual era una reacción contraria al exceso de color de los años 70s.
Parece que el ser humano esta destinado a chocar con lo que venia antes usando algo completamente opuesto. La época del realismo se contrapuso con el renacimiento este con el barroco y este con el romanticismo…

Contrariamente a lo que muchos puedan pensar por el uso de cruces, no es un movimiento religioso, en este movimiento “cultural” encontramos ateos, agnósticos, cristianos. Cuyos símbolos pueden ser de manera ornamental, o un reflejo de las antiguas creencias precristianas o paganas.


En conclusión, tras la decadencia Punk nacería un movimiento principalmente recordado por su aspecto estético, debido a que choca de manera “grotesca” para la mayoría, con la moda tradicionalista. Pero siendo más que un choque de estética, es un efecto de contra, es importante por lo que pretende transmitir, expresar y sentir espiritualmente hablando.


El movimiento Punk lejos de los pelos de colores, las crestas y el símbolo de la anarquía, todo eso no era más que la forma de reflejar una forma de pensar, un espíritu, una manera de sentir y vivir, expresar juventud y rebeldía con los valores de la sociedad del momento.
En cambio el movimiento goth expresa tras su imagen de una película de principios del siglo pasado, un sentimiento de sensibilidad adonde quiera que miremos, ese sentimiento de amor hacia otras personas o hacia la naturaleza ese sentimiento manifestado de forma tan fúnebre, como de aniquilación de todo lo bello, de todo lo que esta vivo.. Nos matan como individuos, para trasformarnos en borregos con traseros marcados a fuego, y parece que pocos se dan cuenta…
Los que lo hacen se sienten atrapados en un mundo donde no tienen cabida a expresar sus emociones de forma pura y sincera, lo que les hace manifestarse de manera triste y melancólica, pues es ese el único sentimiento capaz de describir como el mundo que nos rodea se pudre sin poder hacer nada para evitarlo.

Estas personas que , en su mayoría, acaban decantándose por carreras artísticas, para poder expresar todo lo que sienten, manifestarlo a través del arte y transmitir todo lo que puedan mediante los sentimientos. Aunque realmente sean comprendidos por muy pocos, y rechazados por muchos.

Pero lo peor no es solo que haya gente que los rechacen por sincerarse de esa manera tan profunda aunque trágica, por sentir esa infelicidad. Sino que hay personas que causan masacres cada día, ya sea de manera verbal, física o psicológica a personas.. o a la naturaleza… Personas que actúan bajo el nombre de “góticos”.

Y es tan triste que gente se autollame así, es tan triste que gente se ponga cuatro pinchos se pinten las uñas de negro se pongan el rimel corrido, solo porque les parece “Guay”, solo porque les parece que tendrán una imagen más llamativa, solo porque su amiga/o lo lleve, solo porque les guste cierto personaje de un comic o de la tv.

Es tan triste que se hagan llamar algo que no son ni de lejos, que te hace pensar, en cuantas personas quedaran autenticas, y cuantas son abortos fallidos, de un intento de moda en un movimiento que va en contra de la moda… Solo borregos en esta sociedad movida por las masas…