Sobre el diván....

Hola querida nostalgia, hola mi amada melancolía, me abrazáis y me hacéis caer en una espiral autodestructiva y aunque parezca increíble me siento agradecida. Marcel Proust consideró todos sus años felices la mayor pérdida de tiempo, solo aprendió de su sufrimiento y arrepentimiento. Quizás las musas hayan oído mis plegarias, quizás mi mundo acabado ha resurgido y me susurra al oído.

Cuando al fin encuentro un camino en mi perdido destino, cuando el amor llama a mi puerta y le dejo pasar, los problemas vuelven a comenzar sentimientos rotos en recuerdos de otros. Una criatura inesperada llamó a mi ventana y le dejé pasar, a escondidas, a hurtadillas, nadie lo sabe, tan solo mi pesar. Y así lucho contra una realidad imposible, viviendo "feliz" la realidad hiriente, y aunque durante el día no pienso en ello, al caer la noche la musa hace su efecto.

Un manto de estrellas asoma en mi dormitorio y la luna, la mayor amante y nostálgica de todas me recuerda su amor imposible y me anima a que comience a escribir líneas d amores prohibidos y recuerdos malditos.

Corazones divididos por sentimientos confusos, etéreos, irreales, solo productos de los más profundos sueños. Sueños donde los barcos se hunden y recrean historias que solo creímos narradas, pero que por el contrario corresponden a realidades olvidadas.

Transportada en el tiempo me siento en un diván donde los sentimientos se apoderan de mi cuerpo y de mi alma, me corrompen y me embriagan. Maldita criatura en la que me he visto convertida, encorsetada y amante prohibida. Dime que leyendas cuentas bajo historias que una vez amaron y verdades que son la sombra del pasado...


El diván se mece bajo la luz de la luna y yo dama en una época donde el tobillo era carne privada y las muñecas un regalo de la amada, camino triste y solitaria bajo una luz tenue y casi oscura, pero a la vez plateada y soñadora.

Un universo sumido en caóticas historias y macabras batallas, un universo donde se retaban por la mujer deseada... Y es en esa época donde la tez blanca asoma por encima de mis cortes y un lunar en el cuello marca la línea a seguir por el deseo...

Gritos agónicos y ahogados, gritos afónicos y desesperados, gritos que solo mi mente se atreve a destapar, pero que mi boca jamás articulará. Envuelta en lágrimas recorro el sendero marcado por la señora plateada, que solo me indica un lugar.

La tenue luz se apaga, las nubes lo ocultan todo, y el silbido de un viento corrupto me indican que he llegado, es extraño el paradero que me han indicado, supongo que es el destino de quien se atreve a soñar con el pasado, es el destino de quien se atreve a amar al ser destrozado.

Si es un buen lugar para reposar, y así soñando con un mundo que no existe mis lágrimas se secaban en una piel muerta, en una piel que adquirió apariencia marfil. Una piel que descansaba ahora bajo un manto de cristal, un manto tan blanco y puro que solo mi sangre derramada se atrevió a mancillarlo. Solo mi sangre derramada volvió al gélido manto de color carmín y a mi triste alma de color gris...

El Vals de la vida, la muerte y el amor...

Allí estas, bailando el vals de la vida y esos ojos azabache te seducen te embriagan y te enamoran. Caíste en un embrujo, en un sueño que bien podría ser efímero, pero que por otro lado podría verse inundado de un lago que parezca eterno, un lago en el que de repente las rosas también bailan. Ellas también danzan a vuestro alrededor, rosas que flotan al igual que vosotros, rosas que aman, como lo hacéis vosotros, o rosas que sienten como lo hacen vuestros corazones, rosas cuyas espinas las hacen sufrir tanto como a vosotros, rosas que lloran por no poderse acercar a nadie sin dañarlo, al igual que los seres humanos.
Ay, ese vals en el que las risas se vuelven lágrimas, y las lágrimas amargas pueden volverse dulces. No pienses en los pasos, no pienses en donde están tus manos, no pienses en tus ropas, no pienses que flotas, no pienses en las espinas de las rosas, no pienses en las lágrimas. Fíjate, son tan hermosos, fíjate en sus ojos, porque solo te observan a ti, y no les importa nada más que tu, no le importa que tu mano se deslice, no le importa que tus andares sean torpes, no le importa que no conozcas la canción, no le importa que sin querer salpiques, no le importa que no te gusten las rosas, no le importa nada, nada salvo tu mirada, nada salvo tu piel, nada salvo tus labios.
O dulce néctar, labios carnosos manchados de carmín con sabor a miel, o mirada perdida y jamás encontrada, que te llevó a partir un corazón en tantos trozos que no hay lugar en el lago para recomponerlo, no hay suficientes espinas que hagan remaches, no hay suficientes pétalos que puedan vendarlo.
Tú, criatura de cristal, que te escondías bajo una alegre e inocente mirada, tú provocaste el mar rojo, tú provocaste los ríos de tinta, tú provocaste el color en las flores, derramaste demasiada sangre de un corazón que ya no tiene nada que entregarte y aun así ,maldita criatura de ojos azabaches, pretendes reconquistarla en el vals de la vida.
¿Qué t e hizo ser tan cruel y despiadada? ¿Qué te hizo arrancarle todo, hasta las entrañas? ¿Es que acaso es posible que sientas amor por el corazón destrozado? ¿Es que acaso es posible que ames al ser despreciado? ¿Es que es posible que creases un lago de cristal sobre lágrimas de sangre? ¿Es que es posible que las rosas sean tu castigo y tu bendición?
Dime criatura de mirada perdida, ¿Cuál es el motivo para querer volver a participar en este vals y escoger al único que no puede participar? ¿qué oscuros motivos te poseen? ¿Qué tristes sentimientos padecen? ¿Por qué tus ojos derraman lágrimas por aquel al que despojaste de tu amor y mirada? ¿Por qué te arrepientes después de tantas lunas, de tantas imágenes pasadas? ¿Por qué ahora? ¿Por qué después de tanto? ¿Qué viste en el pozo de la verdad? ¿Qué sentimiento te hizo recapacitar?
O arpía despiadada de mirada perdida, ¿no me digas que amáis al alma perdida?. Sabed que es un amor imposible, pues su corazón ya nada siente. Y si se recobrase y amase, tu velo no le engañaría, y tan solo observaría lo que realmente sois; Una horrible criatura, triste y desolada, en un mundo al que a nadie le importas nada…
Si, triste y desesperada deja que te lleve el vacio de tu propia soledad, renuncia al lago, a las rosas y al vals, ahógate con tus propias espinas y cava una tumba, que al menos te sea digna…

Un corazón rescatado

Dulce aliento en mi espinazo, susurros embriagadores, fragancias desgarradoras. Corazón sucumbido ante el calor de las llamas. Ser de naturaleza oscura, eres como la luna, mientes para ocultar tu rostro, peor solo hay belleza donde los demás creen ver escombros. Caminando entre zarzales encuentro la respuesta a tu mirada esmeralda que me cautiva y me mantiene hechizada.
Cara de luna me deleitas simplemente con tu existencia y me arrojas a los fosos donde las preguntas y las respuestas son velos de seda. Destripado corazón que ya no esconde nada en su interior, misterios resueltos por los hilos del titiritero viejo, secretos acabados por la fuerza de las espinas que nos han abrazado. Soledad marchita, no queda más que una humilde poetisa, esclava de la musa olvidada, solo recuerda, que jamás fue evocada. Pequeño lector cuya mirad a pulso se mantiene, tus jóvenes caricias a una piel que parecía muerta se adhieren.

Yo, ser inconsciente y pertubardo, pues todo mi cuerpo, de tus labios son esclavos.

El Jardín de las amapolas...

Cisne con alas de libertad, ¿qué te atrajo del jardín de las amapolas?, es un lugar triste y nada queda salvo la seda roja. Triste cisne de mirada horrorizada, ¿Qué descubriste en la ciudad caída de la flor amada? Querida criatura de pureza dolorosa, tus alas son grises ya no son brillantes. Querido símbolo de paz y felicidad, ¿Qué fue lo que descubriste en aquel lugar? Mis ojos y mi pensamiento quedaron cautivos por un ser extinto, necesitaba descubrir la verdad. Pero tras ver la seda carmín convertida en ríos de ira derramada, me arrepentí de cada paso andado, y de cada pensamiento desperdiciado. Que tragedia descubrir que no existen las flores de la seda codiciada, que todo es una ilusión, y la cruda realidad, es tan triste y atroz como la peor novela de terror. Una batalla perdida, eso era, donde los héroes siempre son los que ya no respiran…

Tu recuerdo...

Oscuro señor de pelo azabache, principie de mis lamentos, han pasado los siglos y aun te recuerdo, mi corazón congelado ya no late, pero mis ojos mantienes vivo el recuerdo de un ser que ya no es más que ceniza, musgo y cemento.

Mucho tiempo ha pasado quizás demasiado, y donde un corazón roto debería tener un recuerdo, ya no es nada, solo eso, Nada. Y aunque le duela no puede recordar porque entonces el eco de muerte volverá a su espiral.

La rosa marchita solo quiere deshacerse de los pétalos y las espinas que la castigan día tras día, año tras año, pero cada vez que o intenta, su corazón se rompe y sus ojos se hunden en una oscuridad tan profunda que sacarlos de ella significaría arrebatarlos de su débil estructura, de sus inertes cuencas….

Oscuro príncipe me enamoraste, y en tu embrujo sigo cautiva, pues no puedo recordarte sin romperme y no puedo olvidarte sin morirme

Como puedes estar en un rincón tan profundo sin siquiera haberme acariciado, como puede un recuerdo hacerme tanto daño, como puede tu mirada seguirme a todos lados, y como por mucho que pasan las estaciones, y por más que crea haberte olvidado, siempre vuelves a recordarme que m corazón te l has quedado…

Nada es lo único que existe cuando un marchito corazón intenta respirar. No se puede pedir más pues el pobre ya no se puede alzar. Maldito príncipe de las tiniebla me arrebataste hasta la última gota de sangre que podía bombear, me absorbiste hasta el último pedacito que me quedaba de humanidad, y desde tan lejos pudiste contemplar mi expirar…