Esperanza...

Amada esperanza
Eres como la querida libertad en la revolución francesa
Como la piedra filosofal para los alquimistas
Como dios para los creyentes
Eres fuente de deseo y añoranza, el motivo por el que las personas se levantan de la cama.
Eres la mujer más deseada por toda la humanidad, independientemente del tamaño de tus senos, de la belleza que puedan residir en tus curvas, de lo milagrosos que sean tus ojos, o de lo carnosos que puedan llegar a ser tus labios, nadie piensa en ello, y a nadie le importa. Te aman tanto, te idealizan hasta tal nivel, que las estrellas y la inmensidad del firmamento son apenas un suspiro para los mortales, comparados con tu presencia en sus vidas.
Pero lejos de tu imagen angelical es la cruda realidad la que ocultas a los ingenuos tras tu red de mentiras tejida con tanta maestría y delicadeza que nos hace llegar a un trance comatoso sin poder ver venir tus verdaderas intenciones… Hasta que es demasiado tarde y ya no podemos amar a nadie más.

Confesión a un hada de cristal...

Danzar alrededor de un montón de criaturas irreales.Sentirse absorbida por un mundo que a pesar de no existir ser lo más real que has podido acariciar, ser lo más real que has podido vivir.Y esa melodía que resuena en tu cabeza y te hace vivir con ese complejo de Peter pan, y crecer a través de una metamorfosis en un hada de extraños sueños que tan solo serán la reproducción de la propia paranoia interior. Cascabeles y huecos en árboles deformes, los lirios recubren un jardín de agua violeta donde el pensamiento se hace eterno a la misma velocidad que el río desciende a través de cascadas de cristal.Despierta pequeña el jardín se marchitó y solo es el recuerdo de un mundo que nunca volverá a existir, aunque puede que nunca haya sido real.Sueña. Imagina, recrea...¿No recuerdas el cosquilleo en tu nariz de las colas de gato?¿No recuerdas el aroma a dama de noche que invadía tus noches de verano?¿Has olvidado la sensación de frescor al sentir la caricia de las olas en los tobillos?¿Has olvidado la sensación de contemplar las estrellas lejos de la urbe?No llores pequeña muñeca de porcelana, el mundo añorado está más cerca de tu piel de lo que tu triste corazón piensa…Siento que aunque te abrace no te puedo consolar, no importa cuanto piense en ti, siempre estás insatisfecha y añoras mundos imposibles.Despierta de tu pesadilla terrenal, ya no se en que criatura transformarme, en que medio convertirme. Alfombra voladora o jardín submarino, puede que unos ojos rojos, un ramo de flores imposibles, un océano de cristales, un arco de rosas negras.Es irónico pequeña, pero acabo de recordar esas enredaderas que un día te asfixiaron, esas vendas que cubrían tu cuerpo ensangrentado en aquella colina a la luz de la luna donde debía esperar el señor oscuro al que le entregaste tu cuerpo, y se alimentó de tu hermana...

Ode: intimations of inmortality

"aunque nada pueda hacer volver la hora
del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los consoladores pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
Gracias al corazón humano, por el cual vivimos,
gracias a su ternuras, a sus alegrías, y a sus temores
la flor más humilde, al florecer, puede inspirarme
ideas que, a menudo, se muestran demasiado profundas para las lágrimas"

-William Wordsworth -

Lagrimas por derramar (parte de la canción)

Lagrimas por derramar: BSO La Novia Cadáver

[...]
Si una vela toco,
se que nada sentiré.
Si me cortas,
es igual no sangraré
Y yo se que ella está viva,
y que muerta yo estoy
Pero sufro en realidad,
no direis que no es verdad.
Aun me quedan lágrimas que derramar...
[...]
Si una vela toco,
se que nada sentiré.
Sobre el hielo o bajo el sol,
no cambiaré.
Y mi corazón responde,
aunque no late,
se rompe.
Y yo sufro en realidad
no direis que no es verdad.
Y aunque se que muerta estoy
Aun me quedan lágrimas que derramar...

Sobre el diván....

Hola querida nostalgia, hola mi amada melancolía, me abrazáis y me hacéis caer en una espiral autodestructiva y aunque parezca increíble me siento agradecida. Marcel Proust consideró todos sus años felices la mayor pérdida de tiempo, solo aprendió de su sufrimiento y arrepentimiento. Quizás las musas hayan oído mis plegarias, quizás mi mundo acabado ha resurgido y me susurra al oído.

Cuando al fin encuentro un camino en mi perdido destino, cuando el amor llama a mi puerta y le dejo pasar, los problemas vuelven a comenzar sentimientos rotos en recuerdos de otros. Una criatura inesperada llamó a mi ventana y le dejé pasar, a escondidas, a hurtadillas, nadie lo sabe, tan solo mi pesar. Y así lucho contra una realidad imposible, viviendo "feliz" la realidad hiriente, y aunque durante el día no pienso en ello, al caer la noche la musa hace su efecto.

Un manto de estrellas asoma en mi dormitorio y la luna, la mayor amante y nostálgica de todas me recuerda su amor imposible y me anima a que comience a escribir líneas d amores prohibidos y recuerdos malditos.

Corazones divididos por sentimientos confusos, etéreos, irreales, solo productos de los más profundos sueños. Sueños donde los barcos se hunden y recrean historias que solo creímos narradas, pero que por el contrario corresponden a realidades olvidadas.

Transportada en el tiempo me siento en un diván donde los sentimientos se apoderan de mi cuerpo y de mi alma, me corrompen y me embriagan. Maldita criatura en la que me he visto convertida, encorsetada y amante prohibida. Dime que leyendas cuentas bajo historias que una vez amaron y verdades que son la sombra del pasado...


El diván se mece bajo la luz de la luna y yo dama en una época donde el tobillo era carne privada y las muñecas un regalo de la amada, camino triste y solitaria bajo una luz tenue y casi oscura, pero a la vez plateada y soñadora.

Un universo sumido en caóticas historias y macabras batallas, un universo donde se retaban por la mujer deseada... Y es en esa época donde la tez blanca asoma por encima de mis cortes y un lunar en el cuello marca la línea a seguir por el deseo...

Gritos agónicos y ahogados, gritos afónicos y desesperados, gritos que solo mi mente se atreve a destapar, pero que mi boca jamás articulará. Envuelta en lágrimas recorro el sendero marcado por la señora plateada, que solo me indica un lugar.

La tenue luz se apaga, las nubes lo ocultan todo, y el silbido de un viento corrupto me indican que he llegado, es extraño el paradero que me han indicado, supongo que es el destino de quien se atreve a soñar con el pasado, es el destino de quien se atreve a amar al ser destrozado.

Si es un buen lugar para reposar, y así soñando con un mundo que no existe mis lágrimas se secaban en una piel muerta, en una piel que adquirió apariencia marfil. Una piel que descansaba ahora bajo un manto de cristal, un manto tan blanco y puro que solo mi sangre derramada se atrevió a mancillarlo. Solo mi sangre derramada volvió al gélido manto de color carmín y a mi triste alma de color gris...